Татьяна Вячеславовна Кан.
Родилась 30 мая
Псевдонимы: Веслоногая Птица, Фенечка, Кали, Като, Эрго, Ки Тае Цзы,
Леди Аф, Ан Кайлас.
# <...> Мой ясный взгляд несомненно отметил и оценил ваше<...> Моё имя с мягким знаком в ласкательном наклонении безусловно звучит трогательней, так что разрешаю сделать исключение из общих правил орфографии.<...> Книги - моя первая и вторая жизнь, лучше не провоцировать меня на развитие этой темы.<...> В поэзии живу моментами, особых пристрастий нет, так, Хайям, Тютчев, Есенин, а в основном - молодые и современные из журналов, газет. Ухожу подальше от романтики и стандарта, ни одно моё стих-ние не похоже на другое.<...> Вероисповедания придерживаюсь индусского, т.е. Кришны, на улицах не пою, белые простыни - не деловой костюм, изучаю чисто теоретически. По гороскопу я (мы) Близнец(-ы), так что ко мне можно и на "ты", и на "вы", не ошибётесь.<...> Астрологией занимаюсь не всерьёз, но гороскоп могу составить достаточно полный и на любой вкус. Единственное что не предсказываю будущее, но это - в прогрессе!<...>
<...>У меня незаконченное муз. образование и родители - педагоги (музыканты).<...> Люблю всё, что подходит под настроение, в основном - авангард, хиппи... Вудстокский фестиваль, "Дорз"<...> Что ещё; чем ещё поразить тебя в первом письме? Внешность у меня потрясающая, характер - едкий, язвительный, но спокойный.<...> Письменную форму общения выбрала потому, что в ней много преимуществ перед "живой", хотя вторая безусловно проще. Например, большой плюс в том, что не видишь собеседника, ничто не отвлекает, как то: жесты, мимика, внешность, пустое и бессмысленное выражение лица, мутный взгляд... Письмо - это свобода.<...>
/Т.Кан из Тюмени - П.С. в Омск. Ноябрь 1993г./
# <...> Я давно уже стала человеком из букв<...> И от существования в реале без всяких "ах, этот бренный мир!" - вот так просто открещиваюсь, и всё тут.<...> Стихи мои последние у тебя есть. Не писала ровно с того момента ничего абсолютно. В прозу ушла, в прозу жизни. Исписалась в виртуале.<...>
<...> А вот бы встретиться сейчас. Поездку в Омск всё ещё вспоминаю, как одну из самых клёвых.<...> Сначала приходится думать, кем быть (это как бы первая половина жизни), а потом начинаешь прикидывать, кем бы не оказаться. В это время многие заболевают синдромом того самого Мюнхгаузена, когда приходится еле сдерживать внутренний вопль: скажите мне!.. нет, не то, опять не то! Интересно было бы внезапно пронестись верхом на ядре перед строем своих близких и знакомых, злорадно подумав, что многие из них не найдут даже междометий, чтобы хоть как-то определить для себя увиденное. Зато назавтра им придут в голову, как хорошая мысля, именно те самые нужные слова. Но мы уже будем равнодушны и далеки...<...>
<...> На новогодние праздники планирую напиться (громко говоря) и заснуть перед телевизором. А может и не так вовсе. Буду стоять на балконе в снегу (не заклеила, а что-то и тепло) с бокалом шампани. Купила карту звёздного неба и выяснила, что нахожусь в северном полушарии, если что-то в этом понимаешь, то можешь себе представить, куда смотрю ежесуточно. По крайней мере, Марс сейчас кроваво подмигивает мне в самое окно.<...>
<...> В городе беспокойно и политично.<...> Будь ты хоть трижды асоциален, коснётся не раз и не два. Такая резня идёт - мама дорогая. Ебург - просто какая-то свалка политическая.
Мы добрых граждан позабавим
и у позорного столпа
кишкой последнего попа
последнего царя удавим.
Пушкин, представляешь? Ты знал? Я - нет. Стала много стихов читать. С Бродским вот знакомлюсь. Ничего так, умеренно-злющий.<...> Гитару беру иногда. И на место кладу. Она как-то изжила себя, да и раньше было больше вокруг меня людей с гитарами, стимулировали. Теперь никаких людей нет, поэтому сугубо самообслуживаюсь.<...>
<...> Света - Ленивые Тапочки на твой вопрос, не стала ли она мамой, злобно парировала: "Все от меня хотят одного!"<...> Слово "трахаться" можешь уже писать спокойно, я уже большая.<...> Ой, божешмой, опять мне удалось достать тебя темой замужества. :-)<...> всё было серьёзно и одновременно не стоило и гроша ломаного. Ибо всё пронизано пониманием. Я всё понимала, ты всё понимал. Ещё бы нас обоих кто-нибудь понимал.<...>
<...> А в местном форуме на местном сайте на днях вспоминали "29-2" и "Это". Сразу имена какие-то вылупились - Джина, =Beatles=, Человек, Старикашка... сколько лет прошло, а люди такие же.<...> 10 лет несовместной жизни... бру-га-га!!... насмешил. Ну давай отметим<...> А давай устроим юбилейное шоу, скинем маски и расскажем о себе друг другу всю подноготную!<...> прочитала почти весь курс молодого социопата - Муракаму, Коэльо, Улицкую, Умберто Эко... бред собачий и самолюбование.<...>
<...> У нас - осень. Да так, что хочется возродить в себе пушкинские настроения и обозвать всех сукиными сынами. Холодно, пасмурно - любимая погода.<...> Летом ездила на сабантуйчик поэтов stihi.ru в подмосковные Липки.<...> А в октябре - конце сентября (в аккурат где-то на твой д/р) была церемония награждения дипломантов стихи.ры. В Доме Литераторов. Прикольный дом. Трансляция из зала выходила в ресторан "Записки охотника", весь увешанный мордами зверья. Там все и ошивались, в основном. Приехало поэтов штук 400, все были с бейджиками, псевдо, ностальгия по тусовочно-газетным временам, ээ... Мероприятие было интересным, дали мне тоже красный диплом в порядке очереди. Потом битые три часа поэты наши доморощенные со сцены читали своё - забавное, скажу тебе, зрелище!<...> Да, на церемонии я встретила... как бишь её, Мария Ярославская, что ль. Она со мной сфоталась<...> Трудная такая девушка.<...> Да, церемония началась - и из-под шторы повалили клубы вонючего дыма. Кто-то заорал:"Откройте окна, русская поэзия задыхается!"<...>
<...> На днях у нас зимняя гроза была. Красотища. Дождина, молнии, одновременно - снег+град и ветер шквалистый. Погода, скажу я тебе, интереснее жизни будет.<...> На хрена, спрашиваешь, пальто... так иногда и на улицу выходить надо. И даже одетой. И даже высокодуховной мне. Без пальтА никак.<...>
<...> Списалась по мылу с занятным мужиком из Иерусалима. 36 лет, этакий Мефистофель. Гонит творческий поток мыслей, запутывает, околдовывает. В гости зовёт. Если все планы реализовать, нифигашное лето получится: Москва, Пермская аномальная зона, Ершалаим. Чую, только зона из всего этого реальна.<...> Давай, присылай стихи для стихи.ру. Жаль, архив нашей переписки за все года пропал. Я бы и сама шедевров надёргала. Про лотос под ёлкой.<...> Читаю Марка Твена, тоже порядочный зануда. У вас с ним и тип соционический один и тот же, Гексли вы... У него фраза есть:"Я не хочу ссориться ни с Богом, ни с адом, у меня везде есть друзья". Что-то типа этого.<...>
<...> Ох, болять мои крылья... Кто бы мне книг выслал пару вагонов. Так быстро кончаются. Когда успеваю? Так я ж библиоман. Читаю, держа на весу - в ванной, в кухне, перед сном. Не могу не читать.<...>
<...> Жизнь моя с прошлого письма, потерянного в никуды, не изменилась. Сижу 3-й месяц без работы, хиппую. Кормимся с подружеских дач - овощи, зелень подкидывают, а клубники мы, поди, больше всех едим, т.к. с трёх концов поступает.<...>
<...> Тусовка в РЫЖе так и остаётся за пределами моего интереса, всё оригинальных личностей с рамкой ищу, да никак.<...> Разворот, посвящённый Огне, опять заставил рыдать. Очень качественно сделано, очень с чувством и отношением. И что за человек великий был, при любом упоминании - плачу, плачу.<...> Пироги её помню. Вот ТАКИЕ пироги были!<...>
<...> Получила твою жизнь в заплатках. Насчёт гамлетовских сомнений, советую тебе не думать (при выборе думать-не думать). Так оно дешевле. И чувствовать всегда приятнее, хотя эмоции в большом кол-ве вредны для пустой головы в лунную ночь, в холодной постели, в осыпающейся келье. А ремонт лучше к-нибудь сделать, ибо поэты стенающие на руинах - это, батенька, прошлый век (вспоминая одинокую ночь у Алисы П. в избе, с дождём и дырявой крышей, плачущей в ржавые тазы).<...>
<...> Печатать меня можно как угодно и РЫЖ, будь добр, предоставь. Иначе выражение "кому-нибудь другому" будет расценено как прямая измена после многих лет союза на творческом ложе.<...> Твои конверты всегда походят на чемоданы прошлого, покрытые различными наклейками и штампами, вернувшиеся из дальних путешествий.<...> живёт с некоторых пор внутри естественное чувство ненужности моего присутствия там. Там - у тебя. Кроме как "такой-сякой" пока не была никем. Меня, видимо, следует как раз отнести к той категории людей, которые хороши на расстоянии.<...> Ты вот меня зачем-то хлестанул. От скуки, ясно дело. А мне кого-то хлестать - тоже тоска. Я ведь это слишком хорошо умею делать.<...>
<...> Новая волна женственности захлёстывает меня. Это бывает, когда духовные верхи растворяются в океане абсолютной преданности людям и обнажают нечто, наиболее этим людям привлекательное. Очень тонкие, изящные секс-флюиды в воздухе серебристой кисеёй - радуйтесь, люди, всё для вас. Для Вас. На кончике иглы танцующих лет уходящего века просыпается искренность. И я - больше не девочка, сидящая на подоконнике. И не девушка, стоящая у кровати ребёнка, а в соседней комнате - пьяная гулянка оголтелых подруг с хахалями.<...> И не стоящая посреди чужого города без копейки денег. И не пытающаяся сейчас разжалобить или привести в экстаз литературными излияниями.<...> Какие-то меня изменения застали. Лицо стало более противным, а внутре полегчало. Вдруг само собой пришло чувство хорошего одиночества и потребности иметь только очень близких друзей. И, как обычно, оказалось, что таких совсем мало. Почти и нет. Даже с самыми проверенными леди энд джентльмен лёгкое общение перетекает в автоматическую коммуникацию. И никто не хотел делать мне хорошо. Кто-то вкладывал душу - хотелось ещё. Кто-то сердце изрезал и струны порвал, и в окно ко мне лез, во все двери стучал - да напрасно...<...> В прошлом году мне как-то все и всё доказало, что я - свинья и стерва. Нет, не самоуничижаюсь, когда ж такое было. И никто ничего не высказывал (кроме рассерженного Скифа), а как-то само понялось.<...>
<...> Рада всему, на самом деле. Не буду врать. Вот, сижу, общаюсь с тобой, как на кровати у Алисы. А ты смотришь в окно и куришь. Давай, стряхни пепел ("ах, в душу мне!.." полагается патетически вскрикнуть) и, видимо, лапшу, продолжая литературным языком. Хотя... Танечка так редко в жизни говорит спокойно и искренне - как картину пишет.<...>
<...> За старушку - ответишь. Жива, жива...<...> Город Омск меня потряс своей непохожестью на всё. Что не понравилось - всё-таки, слишком тихо, очень тихо. Пожалуй, Екатеринбург тебя оглушит.<...> У меня осталось ощущение странности. Всея. Как от сна. И ты там в Омске всё же был<...> так и хочется тебя поколотить, растормошить... что-то такое сделать, страшно представить.<...>
<...> Скиф, ты меня убил.<...>
/Т.Кан из Екатеринбурга - П.С. в Омск/
1. ПО СКИФСКИМ СЛЕДАМ
первый снег, но не первая грязь,
так естественно - осень сопливит.
и следов моих мокрая вязь
кожу белую насквозь червивит.
я куда-то зачем-то иду,
сам не зная зачем мне всё это,
а на левом плече какаду
мне твердит, что вся песня пропета.
осень, снег... это всё уже было,
это было, но только красивей.
ветром лет мне ноздрю заложило,
с каждым годом осень сопливей.
прочервивлю следы во вчера,
не вернусь, заблужусь, заблужусь...
осень - это такая игра,
слава Богу, играть не стыжусь.
/Павел Скифъ Слатвинский/
Я куда-то зачем-то иду,
Первый снег - не последнее счастье,
А на голом плече какаду
Песнь поёт о последнем пиастре.
Снег - червивый, как груша с лотка
У кавказца, орлиного носом.
До мурашек продрогла рука
И примёрзла к бедру папироса.
Что ж я голый - и сам не пойму.
Закаляюсь, а может - раздели.
Не встречают меня по уму
Ни вчера, ни в начале недели.
Не вернусь - впереди три сосны;
Заблужусь - унесёт меня ветром;
Загуляю до самой весны
Иль усну под сосной незаметно...
И, чем дальше, быстрее иду.
Как - зачем? Замерзаю, мать вашу!
Всё ж, сопливей я в этом году,
И с годами не буду уж краше...
2. ПРЕДНОВОГОДНЯЯ АРИТМИЯ
И на этот раз убежать, спастись.
Освятить углы, дать мозгам остыть.
"Как твои дела", позабыв спросить,
словно падать замертво в ночь - прости.
Мы без чувств уже, как огни в метель
тихо дни палим.
Не касаясь стен,
пробегаем снов ледяной туннель,
уставая за день от личных тем.
Нам по краю жизни искать ответ,
как согреть других от себя.
Смотри -
тают льдинки с веток, они в тепле,
их прозрачной жизни нарушен ритм.
Поскорей бы выбраться, поскорей...
Остановкой мир повернуть к себе.
Пара шансов есть до конца сгореть,
не мечтая - как, только зная - где.
где последний луч по черте скользит
- не спасёт
где оставит след острый нож-графит
- через всё
3. ОФФЛАЙФ
Сколько раз тормозить не хотелось. Но
запасной открывается в нужный миг.
Разговоры на кухне про мир иной,
взгляд скользнул по щеке: не простужен ли.
Собираю внимание как долги.
Сколько можно? А нечего тормозить...
Я спиной ощутила спины прогиб
и слежу, не теряет ли форму нить.
Узнаёшь меня, память? Я твой герой.
На свету проступают шифровки дня.
Обойду одиночество по кривой,
только к смерти своей не готовь меня...
4. МИМОЛЁТНОЕ ПОГРУЖЕНИЕ В СОВЕСТЬ
ЗА СЕКУНДУ ДО СНА
читала Толстую, Апдайка, Мердок.
затеяла стирку. протёрла от пыли
поверхность, блестевшую очень редко,
и чёрт с ней...
вкус истины мы позабыли.
почувствуй: вот аура дымчатой дыни,
за ней раскрывается сердце ореха,
и кружится жидкое золото, стынет
на воздухе зимнем, дрожащем от смеха...
так хочется вновь возродить эти встречи,
куда бы ещё раз хотелось вернуться.
из мебели - пара циновок, подсвечник
и масло гвоздики на глиняном блюдце.
глинтвейн опоздавшим и угол бездомным...
прозвякали чашки, устроившись в гнёздах,
из щели в окне потянуло озоном,
и ждёт тебя домик из пледа...
уж поздно.
а кто-то замёрз, согреваясь от спички,
и дремлет под небом, тебя представляя.
жалеть одиноких - дурная привычка,
особенно ночью, уже засыпая...
5. ***
"Увядший лист на душу оседает".
Слова - чужие, смысл - переставлен.
Есть хлеб, вода и воздух не отравлен.
Но как сюда дойти? - никто не знает.
Из сумрачного вечера дороги,
из суеты гремящего вокзала,
пока надежда в ящик не сыграла,
лететь сюда - и опоздать в итоге
на праздник не души - опавших листьев,
на осень опоздать, на всё на свете...
/13.08.1998, Омск/
6. ПОЛЁТ НАД ВЕСЛОНОГИМ ГНЕЗДОМ
Веком позже проснусь,
не ранее.
От усталости БЫТЬ
свободная.
Здесь летаю всегда
на грани я.
Там - гнездо моё,
знать, природное.
Веслоногое, величавое,
с подогревом и вентиляцией.
Через век будет всё по правилам,
без проблем одичалой нации,
без маразмов, однако, старческих,
без хороших, плохих, посредственных,
без людей вообще!
Соответственно.
Лист истории снова начисто.
Только кружится снег
бессмысленно,
опадая на гнёзда хлопьями.
Только птицы спят,
вёсла выставив,
словно небо пронзая
копьями...
7. НЕГАРИТМ
Что ли опять - бездна?
Из глубины - шёпот.
Вновь не туда влезла,
снова не тот опыт.
Время настиг Будда,
преданный миг - предал.
Шёпот - уже грубо -
в бездну зовёт бреда.
В бездну, пучину, бурю.
Что ли опять - плохо?
Северный ветер дует
в окна прощальным вздохом.
8. ***
Грош цена осени, грош!
Ветер тасует листья,
выкинь меня, уничтожь
карту "крестовый Мистик".
Золота тусклый свет -
запах тоскливой жизни.
Дальше дороги нет,
руку отрубит ближний.
Осень даёт приют
полубезумным, нищим.
Каждый, обретший путь,
душу в глазах ищет.
9. ЛЮБОВНАЯ ЛИРИКА О ПОЕЗДАХ
Я люблю города
за оконным стеклом.
Блеск огней и дыхание тайны чужой.
Остановки, столбы
и заброшенный дом
убегают от взгляда в безлюдный покой.
Я люблю находиться не там
и не здесь.
Из вагонной бессонницы в жизнь не спешить.
В этом маленьком мире
экзотика есть
для уставшей от сна и покоя души.
Я люблю возвращаться к тебе в поездах,
как забытое чудо,
волшебная весть...
За окном одиноко
мерцает звезда.
Шепчет радио. Ночь.
Всё кончается здесь.
10. ЛЮБОВЬ С ПОСЛЕДНЕГО ВЗГЛЯДА
Кто-то пытается жизнь рисовать на белом листе.
Я собираю кусочками в пазл бегущие дни.
Кто-то - не я - обитатели неба,
не видят стен.
И все полёты кончаются там, где душа их хранит.
Я полюбила тебя навсегда
с последнего взгляда.
Только не ведал никто,
что останется всё на местах:
твой магнетизм и моё самомнение.
Медленно падать
стала со временем чаша терпения - это не крах.
Чувства сухие, их ветер поднимет
и в вихре погонит.
Свет одиночества меркнет,
что было - о том не сказать.
Только надежда,
как тёплая птица в дрожащих ладонях.
И с каждым днём всё труднее
в покое её удержать.
11. ***
Утро вечера не дождётся,
Ночью выпадет снег - чёрный.
По карнизу тоска крадётся,
Воздух станет свежей - горный.
Разве солнце сегодня было
Нудным, правильным? - в непогоду
Туча снова его закрыла,
Настроению, знать, в угоду.
Стих английский такой, спокойный,
Даже вежливый - очень странно.
Настроение - непристойно.
А безумие - нежеланно.
Будни тикают серым пленом,
Жизнь - не более чем - тосклива,
И на данный момент
проблемы
Все до фени мне. Как на диво.
12. ПРАКРИТИ*
...
Взгляд твой по макровселенной
долго гуляет туманно.
Вдруг, улыбнулся внезапно, -
рада и я, - что же делать.
...
Лишь встретив тебя - поверила,
что в каждом - другая вселенная.
Дотронуться можно - мысленно.
Увидеть, понять - никогда.
...
Как пустынен город за окном,
если взгляд не опускать ниже ветвей.
Там, внизу, - не голая земля.
А жаль.
______________________
*Пракрити - древнеиндийский лит. стиль.
Литературная лирика древней Индии зародилась в виде трёх комплексов. Это североиндийская лирика на санскрите, лирика Северо-Западного Декана на пракрите и южноиндийская - на древнетамильском языке. Стиль пракритской поэзии (напоминающий японские хайку и танка) родился 2000 лет назад и самым ранним его образчиком считается антология "Саттасаи", составителем которой является Халу (время: I - III в.в. до н. эры). Пракритское стихотворение не знает рифмы и не имеет организующего значения. Далее примеры пракрити от
Халу Саттасаи:
...
Не так он был счастлив, отдавшись ласкам
При первой тайной их встрече,
Как увидев на другой день
Смущённые её глаза.
...
С разлукой любовь уходит,
От частых встреч уходит,
От злобной болтовни людей уходит,
И просто так уходит.
...
Какая польза скупому человеку
В прибытке его богатства?
Спасёт разве путника от летнего зноя
Собственная его тень?
13. ***
Этот город - какой же он странный.
Тишина. Лишь природные звуки.
На озёрах, пока безымянных, -
Дивный лотос в насмешливой скуке.
Узких улиц в тропическом зное
Лабиринт без конца и начала.
И доспехи старинных героев
На воротах живых из сандала...
Этот город - какой же он странный.
Ветхий свиток с китайской цепочкой
Иероглифов, золотом тканых,
Под рисунком - изящным и точным.
Этот город - мечта идиота.
Медитация в сумрачном свете.
После странных подсказок Тарота,
Не найдя абсолюта в ответе,
Погружаешься в странное Нечто -
Строишь замки и райские кущи,
Чистишь руки церковною свечкой,
Подкрепляешься хлебом насущным...
Как в троянском коне или в танке -
Воздух спёртый и чад благовоний.
Преимущество - в гордой осанке,
Ну а слабость - в дрожащей ладони.
Плод ума, что блуждает в потёмках,
Этот город - священный и дикий.
В нём себя представляешь ребёнком,
Презирающим мрачные лики.
Плод ума, что добрался до света
В одиночку, безумным пилотом,
Не дождавшись прямого ответа
Ночью тёмной в подсказках Тарота...
14. ***
Дни протекают в игре на рояле.
Паузы - вздох в тишине,
обречённость.
Пальцы мелькают,
и публика в зале.
Им не понять.
Лишь оценят законность
ноты, так сладко заполнившей звуком
жизни пустоты.
Игра - как свобода.
Ритм одиночества
радостным стуком
слышится где-то...
...в груди...
это кода.
Что-то случится, сейчас или после.
Музыке так отдаваться не надо!
Лучше - безумие, лучше не просто
мчаться на свет эндорфиновых радуг.
Нервно сжимать околевшие пальцы,
чувствовать тающий снег на губах и
верить,
что всё это - майя,
и май цвет-
ной, и послать ко всем демонам
страхи.
15. ***
Апатия. Холодный цвет
Теней, вальсирующих мимо.
Ничто с тобою не сравнимо.
Нет чувств и мыслей тоже нет.
Апатия. Какое слово!
Как будто улыбнулась тень -
С пером на шляпе набекрень -
И в вальсе закружилась снова...
Апатия.
16. НЕКОТОРОЕ КОЛИЧЕСТВО ЗНАКОМЫХ БУКВ НА СТЕКЛЕ
Продолжается жизнь,
убегают события-станции.
Здесь простуженный быт
как завеса от тающих лиц.
Кто-то сядет со мной,
кто-то вновь за чертою останется
и сухим лепестком
через год оживёт меж страниц.
Словно якорь бросаю письмо:
обещания вспомните...
У меня снова дождь,
у тебя - интифада, муссон.
Мы плывём по течению неба
в лодчонке нескромных тем,
продолжается жизнь -
одичавшая в ритме off/on.
Это сердце стоит
или поезд задумался?
Главное -
не забыть о тебе,
не устать от корявой тоски.
И скажу по секрету,
что в поисках смысла нет равных мне...
Только павшие, через которых
is faster to skip.
Это горечь во рту
или звёзды полынные падают?
Как же там...
not to be... на стекле оплывают слова.
В каждый вздох эти буквы знакомые
капельку яда льют.
И стирает их память,
в лицо узнавая едва.
17. ***
Я достойна банальности Скифа,
Я достойна его тривиальности.
Время рядом проносится лихо
И, с присущей ему лишь фатальностью,
Утверждает - уже заржавел
Меч, и плащ продырявился снова
У того, кто не мог, не хотел
Для меня быть лихим Казановой.
Может мог. Но до шкафа дойти,
Где хранятся одежды соблазна,
Ему лень. И другие пути
Унесут нас на крыльях маразма.
Пыль веков оседает на руки,
На чело и на ласковый взгляд...
Эпитафия: умер от скуки,
Не имел ни чинов, ни наград.
А над холмиком птица кружится,
Уронила на травку перо -
Пусть спокойно под ним тебе спится,
Был красивым прощальный урок.
/18.08.1998, Омск/
18. НЕГАТИВИСТСКИЕ ШТУЧКИ
Как льётся боль, травмируя везенье
И действием стирая нервов плач,
Так пустота тяжёлым откровеньем
Приходит - эксклюзивный мой палач.
Когда в окно вся глупость и бездушье
Так бьётся, что звенит, плюясь, стекло,
А на экранах, пыльных от удушья,
Очередное пыжится трепло -
Тогда, закрыв все двери на засовы,
Заткнувши уши и закрыв глаза,
Мы чувствуем, что смерть принять готовы
От тягостной "ответственности за..."
19. ***
Сколько дней, упавших на тетрадь.
Лепестки страниц съедает пламя.
Я ещё с тобой, пока не встанет
жёлтая луна - ночей печать.
Кто бы мог подумать -
повезло
серой птице в этой жизни
серой.
Это в путь-дорогу гонит вера
через межпространственный излом.
Через разум, через окруженье.
Сколько дней ещё сгорит в делах?
Погоди, исчезнет этот страх.
Я ещё с тобой до воскресенья.
20. ***
Скоро ли опять дорога дальняя -
колесница золотом украшена,
снова ли оставлен без внимания
замок мой с подъездами и башнями...
Пять веков, как пеплы с благовоний
по ветру вселенскому развеялись,
бьют копытом голубые кони,
звёздный путь стрелой под ноги стелется.
Судеб узелки и дебри разума.
Семь усталых строк - прощай! - и нет меня.
Пять веков с тобой мы были связаны,
умирали чувства с телом медленно.
Темнота в начале - темнота в конце.
Это Кали-Юга, сумерки богов.
Тень разлуки вечной носит на лице
Гаутама - повелитель игроков.
Нас с тобой прозвали Лицемерами.
Кто прозвал и где? Какое дело им,
армии земной с пропавшей верою
не поможет новый Иерусалим,
не поможет новое пришествие.
Не накормит кровь с лица распятого.
Лицемеры, странники небесные,
на глазах у всех от взглядов спрятаны.
/17-18.08.1998, Омск/
21. ПОД ГРАДУСОМ ЗИМНЕЙ ТОСКИ
Ах, тоске моей мало света!
Зимних гроз якоря звенят.
Я безумной летаю кометой
в планетарной системе дня.
И не падаю вниз - догонят.
Не плыву, заметая хвостом.
Всё бывает не сразу, кроме
дней вчерашних в кругу своём.
Ах, друзья по тоске, ответьте,
ну давайте сплотим ряды!
Это крик. Вы не верите? Верьте.
Не желаю остыть молодым.
Жизнь на ощупь - и время не лечит.
Сколько вашей тоске? Сколько зим...
А за окнами сумрачный вечер
опускает свои жалюзи.
22. ПОД ГРАДУСОМ ЗИМНЕЙ ТОСКИ (КРЕПЧАЕТ) - 2 (с затакта)
да, -
это, как пить дать,
пропавшая совесть проснулась.
и тянет за плечи
мой памятник, тянет и тянет.
поднимет мне веки, пинками залечит сутулость,
придумает пару вериг и пяток наказаний,
чтоб прыгалось, пелось, кричалось,
банальные верши
сплетались в венки, чтобы было их...
в общем, как грязи.
и первый - не каждый, а каждый не,
стало быть, лишний.
как брызги алмазные падали,
падали наземь.
и стоны подлунные сразу поблекли и стихли.
а мысли о (цензор) казались смешным эпизодом...
но памятник мой заметают
не снежные вихри,
а стаи (нужда) прибежавших собачек бездомных.
23. УТРЕННЕЕ, МИМОЛЁТНОЕ, ЭЛЕКТРОННОЕ
Безумно, с раскадровкой как во сне,
прожить любые сутки, словно на спор...
Сгорают черти-чёрточки в письме
и, язычки показывая, гаснут.
Привязывая каждый шаг к делам,
отчитываюсь в ежедневных строчках.
А если всё не так!.. да будет вам.
Фонарь, аптека, улица
и проче...
Всё на местах: вот выгляни в окно,
там дремлет город, вспыхивая светом
в отдельно взятых кубатурах. Но
разбей же.
Ну, придумай что...
Нелепым
не кажется стремление уйти
и не оставить за собой следов.
Я отпускаю клавишу: лети,
моё дитя. Ищи своё гнездо.
24. ПОЛЁТ ЗА СТАКАНОМ РОМА С КОФЕ
Какие-то итоги мнятся мне,
какая-то романтика мне снится.
От собственного страха осмелев,
бросаю кофе в ром -
остановиться
и, растворившись в зареве заката,
удрать сию минуту.
Кто найдёт? -
кому нужна.
Моей заслуги - атом.
И ценностей - на грош в душе.
А лёд
не тает.
Стану думать, будто крест мой
сломается от просветленья чувств.
И за стаканом падает как в бездну
последний шанс, в осколках промелькнув.
25. ДРУЗЬЯМ ПО ИЛЛЮЗОРНОМУ ПЛЕНУ.РУ
Вы исчезаете - я остаюсь.
Снова часы перелистывать.
Разве
мы одинаковы в этом?
Боюсь.
Так непрозрачна артерия связи.
Взгляды налево караются сном.
Или, что хуже, пронзительной болью
в области духа.
Вновь стрелки углом
встали.
Уйти. Нет, остаться. Доколе...
Ночью всё близко.
Застолье у нас...
Формы общения - игры в тумане.
Может быть, пишешь, ехидно смеясь,
может, серьёзно.
Но тянет же, тянет
жить в одиночестве, круге своём,
в избранном теле под надписью "здесь я",
чтобы однажды в экранный проём
вылететь без сохранения действий.
26. ***
заколдованное состояние -
десять блоков на точке сборки.
да святится твоё писание,
да прочтётся оно до корки.
задрожит рука, не поднимется.
только взгляд отразит события.
ведь рождались мы не убийцами,
а детьми. и могли любить его,
наш придуманный мир, где запросто
жизнь дана была всем.
чего же мне
не хватает...
как видно, паруса.
чтоб ко всем чертям
да из кожи вон.
27. ТАНЕЦ ЧУВСТВ НА КОНЧИКАХ ПАЛЬЦЕВ
Жизнь распалась на внешние звуки.
В карнавале чужих реверансов,
как слепые,
на ощупь руки
ищем, страх маскируя танцем.
Мы уходим, и гаснут окна.
Звёзды падают вслед как листья.
Нас судьба повела к истокам
рек любви
по дороге истин.
Пляшут нервы на кончиках пальцев,
сновидений мистический лепет...
Днём апатия кружится в вальсе,
быт сметая в бумажные сети...
Путь души растворился в мандале.
Предначертано всё - даже числа.
Мы из прошлого вместе сбежали,
чтоб исчезнуть
на кончиках смысла...
28. ПЕРЕМЕНА ТЕМЫ
крошево пенопласта вихрями кружится,
после кривой зимы удивляться нечему.
ветер прохожих избил и умчался в ужасе,
как параноик в мире грехов человеческих.
солнце сквозь трещины неба не льётся - пенится.
как бы назвать это время блаженства вешнего...
вот объявили прогноз: "чёрт-те что!" - не верится,
я - акмеолог. я изгоняю бешенство.
через ментальный смог продираясь к истине,
и возвышая соседей по клетке -
вот оно:
искры горят внутри, опадают листья сна.
и, не успев родиться, весна - продана.
29. ***
"Навсегда"... - на сколько воплощений?
И откуда рамки - "навсегда"?
Это будут длинные года
С непогодой дней и настроений.
Это - одиночество, и нет.
Смена лиц, усталый флирт до ночи.
Это будет странно, но не очень.
Просто темнота. И серый цвет.
Навсегда. Опять игра, в которой
Правила безжалостно просты:
Я забуду, как смеёшься ты.
Ты мои глаза забудешь скоро.
...Долгий путь, дорога в никуда.
Это будет... будет... жаль, конечно.
Даже если это значит "вечно",
Ты вернись обратно. Навсегда.
30. ПОСЛЕНОВОГОДНЯЯ МЫСЛЬ, ДЛИНОЮ В ДВЕ НЕДЕЛИ
Праздники наши. Скучные и пристойные.
Так удушающе жизненны, так посредственны.
Ты улыбаешься: надо ли быть особенным
в этот вчерашний день. Никуда и не деться нам
от ощущений замшелости встреч и проводов,
и возвращений к себе, каждый раз по-новому.
Время меняет не всё,
этот образ города
стынет за окнами, зимней тоской сломанный.
Праздники детства. Как не хватает лёгкости.
Не охранять пространство своё, не ссориться.
С мыслями о весне я включаю новости:
социум тоже в праздники успокоится.
Будни великих дней, однократно прожитых,
мы прожигаем насквозь, через даты прыгая.
Только ночами себя покидая, Боже мой,
только надеясь - хотя бы на вере -
выиграть
31. ***
Твои идеи - не всегда моя печаль.
Но незаметно в сумерках осенних
как в дымке каются глаза, когда
мысль - холодна, а руки - далеки.
32. ***
На лепестках твоих, дрожащих не от страсти,
Я буду собирать росу опавших дней.
Когда в песочный час ты - дама чье-то масти,
С губами цвета роз, дыханьем - карамель,
Летала под мостом без помела - не ведьма.
Не поймана ни кем - ни взглядом, ни силком.
Король воскликнул: "Где?..", почувствовав последним
Себя, монарха снов, печальным дураком.
А шут не прозвенел мелодией колпачной,
Прицелив мутный глаз, игрушечным копьём
Метнул в созвездье Псов, да видно неудачно,
Сломав тончайший мост меж кружевным бельём.
...Роняла лепестки на гладь текущей муки
И, распыляя свет глазами цвета вод,
К лучам последних звёзд протягивала руки.
На лунный свет - in Nothing твой полёт.
33. ***
Опять подушки, мокрые от слёз,
Я по утру развешу на балконе.
В душе поют скворцы, хохочут кони.
А на столе букет увядших роз.
34. ***
на заре ты меня не буди,
и в закат не буди меня тоже.
на моей обнажённой груди
отдохнёшь ты когда-нибудь позже...
В тумане сновидений отдыхает
Прокрученная мысль во злобе дня.
А там вдали - за горизонтом - тает
Надежда. Алый парус для меня.
Хранит мечту тряпица цвета крови.
Иллюзия, обман... Смешнее нет,
Всегда стоять у трапа на готове
И руки вечно простирать во след...
Жестокий ум. Ты создал этот бред.
35. ***
/Экспромт в весеннем письме ко мне. Съ/
Читаю "Бесы". Пью... Ах, да. Вино.
"Букет Молдавии", "Улыбка", "Изабелла"...
Я этикетки Вам послать хотела,
А то сдадут с бутылкой всё равно.
...А загореть ещё я не успела.
Какой загар! Венеция в окне...
Я лишь краснею в неприличном сне.
Приличных же давно уж не смотрела.
Стишок глупейший написать... с приветом...
Катренчик в стиле "вовсе ни о чём",
Мол, этим ходим, это, сэры, пьём
И на Урале мнимся высшим светом...
36. ТЯНЕТ ЖЕНЩИНУ ИЗ ДОМА
Всё в мужчине - на ладони женской хитрости. Вот он весь: глаза - интеллект, причёска - самомнение, руки - уверенность, язык - враг... Мужчина для женщины - средство, цель, утешительный пример в скорби ("вспомни о тех, кому ещё хуже") и необходимая деталь в обстановке квартиры, сердца, истерики.
Двух вещей хочет настоящая женщина: "до и после" и свободы выбора. Когда первое становится в тягость, она вспоминает о втором. Любит рисовать идеал, собирает его по кусочкам. Или просто тасует колоду, не поднимая упавшие карты. Не любит пить и курить, при этом любит себя. В каждом мужчине женщина видит ребёнка. Автоматически потакает дитю, но всегда помнит о том, что есть другой - настоящий. Бесконечно.
Женщина ничего не понимает в чести. Кроме девственной плевы, честь ассоциируется у неё со звоном шпаг. Всю жизнь женщина недоумевает, почему с мужчиной нельзя просто дружить. Прекрасно видит - почему, но не хочет слышать.
Женщина всю силу вкладывает в глаза, мужчина - в слова. Женщину тянет из дома, мужчину - в дом. Где-то посередине они и встречаются. И тянут друг друга, и устало идут на компромисс. Мужчина-интеллектуал ассоциируется с половыми комплексами. Женщина-интеллектуал, с лесбиянками и поэтессами.
От женского ума мужчина устаёт за час, от женской глупости не устаёт никогда.